Et il tourne en rond, comme un vulgaire animal en cage. Et le temps s'écoule, lentement, le rapprochant un peu plus du moment fatidique, celui où il lui faudra mettre les voiles. Loin du sud, loin de ce qui veut le faire rester ici, aussi longtemps qu'il le pourra. Mais il ne peut pas. C'est interdit. Il y a quelques semaines, le jeune garçon avait rechigné à accompagner son aîné, devenu chef suite au décès de son père, à cette maudite réunion. Puis le temps avait passé, et il s'y était plu. Vraiment plu. Cette pensée le fait doucement grimacer, et il reprend le livre posé maladroitement sur l'un des fauteuils, pour se donner contenance. Pour s'occuper. Cette impression d'étouffer dans ce maudit château menace de le détruire, à moins que ce ne soit son cœur, la cause de ce malaise persistant. Les hommes de son frère doivent sûrement être en train de préparer leur départ, leur grand retour dans les terres du nord, Western Highlands. Si étrange que cela puisse paraitre, Cinead ne veut pas y retourner. Il a conscience que son comportement tient plus de l'enfant que de l'homme qu'il devient, mais il n'en a cure. Ce n'est que passager, il n'en a pas encore conscience. Bientôt, il rentrera au château Macintosh, où l’hiver est beaucoup plus rude qu’ici. Il semble déjà commencer à se blinder contre le froid, et les journées mornes, sans raison d’être. Le livre vient à nouveau s’effondrer contre le fauteuil de velours, pour glisser lentement au sol. Il suit sa course avec un intérêt presque enfantin. Cela pourrait paraitre idiot, mais de toute manière, personne n’est ici avec lui, dans cette pièce sortie tout droit des enfers. Et puis, il lui faut penser à autre chose. Cela le calmera peut-être. Un peu. Ou peut-être pas. Il n’en sait rien, il ne sait plus. Comment comprendre un tel comportement de toute façon ? Même lui n’y arrive pas, alors qu’il se trouve être le seul à pouvoir entrevoir ce que sa tête renferme. L’envie d’hurler, de pleurer, de rire lui vient. Tant de sentiments contradictoires, dont il ne connait la cause. Si, il l’a connait. Elle se résume en un seul piètre mot. Rachael. Un prénom, qu’il s’efforce de ne pas prononcer à haute voix, de peur qu’on l’entende entre ces murs, et qu’on lui fasse payer. Son père n’est plus là pour lui faire comprendre qu’il n’est le bienvenu nulle part, qu’il n’arrivera à rien, et que cette fille n’est pas digne d’un Macintosh. Mais les remords sont présents tout de même. Là, à l’intérieur de ses entrailles. Pour toujours, quoi qu’il puisse faire.

A quinze ans, on ne peut avoir conscience de ce que l'on s'apprête à faire, pas vrai ? Cinead ne peut plus se cacher derrière ces dires, pourtant. Plus maintenant. Après l'enterrement de son père, quand on l'a enfin envoyé par le fond, là où il aurait dû être depuis des années, son aîné était monté sur le trône, et l'avait nommé second. A son âge, le jouvenceau avait des responsabilités, de très lourdes responsabilités. Des hommes à sa charge, des vies entre ses mains calleuses. Tout cela le pèse, et menace de le faire flancher. Son frère semble l'avoir tué, d'une manière bien vicieuse. Il l'a irrémédiablement rendu homme trop tôt. La machine est en marche, il n'y peut plus rien. Cinead essaye de suivre tant bien que mal, esquivant les obstacles, sans jamais les franchir tout à fait.
Il est perdu d'avance.
La lourde porte en bois grince, et son coeur se serre. On vient le chercher, pas vrai ? Aodhan sera là d'une seconde à l'autre, l'interpellant de toute sa stature. Nous rentrons. Ils n'ont plus besoin de nous ici, notre famille nous attend dans le nord, là où se trouve notre place légitime. Il peut déjà l'entendre, lui et ses grands propos, et bien entendu, suite à ses paroles, il hochera la tête et les suivra tous sans broncher. Pourquoi faire de toute manière ? Son aîné aura toujours le dernier mot. Le juste mot. L'ultime parole qui tranchera sur le reste. Il redoute pourtant ce moment, où il devra obéir. Non pas que suivre ses ordres le répugne, seulement, maintenant, l'envie de rentrer n'y est pas. Peut-être qu'avec plus de temps en sa compagnie... Peut-être qu'après un dernier adieu... Ou peut-être pas. Cinead tangue entre deux extrêmes, sachant qu'il ne devrait pas la revoir, et qu'il n'arrivera à partir sans retrouver une dernière fois son regard. Se retrouveraient-ils plus tard ? Cela lui semble bien idéaliste, quand il prend conscience de leurs différences. Du moins, la différence de milieu, de clan. Tôt ou tard, ils brandiront les armes les uns contre les autres, ces réunions factices deviendront inexistantes, et le sang parlera.
Le sang parle toujours.

Les pas résonnent, violant un instant le silence implacable qui régnait jusqu'alors dans cette étrange pièce. Le livre n'a pas bougé. Le garçon non plus. Il écoute, face à l'unique fenêtre qui lui donne une fraicheur appréciable. Le sentiment de ne pas être totalement enfermé. Dehors, la neige tombe lentement, implacablement. Les flocons virevoltent dans le ciel gris, pour venir mourir aux pieds des murs de pierre. Cinead a toujours aimé la neige. Celle qu'il peut trouver sur les terres de son frère. Cette pureté éphémère, cette douceur irréductible. Froide comme la nuit. Pourtant, cette neige de sud, qui vient déposer sur le pays un fin voile blanc, semble moins agressive. Il s'en prend à l'apprécier de plus belle. Même, elle lui semble encore plus gracieuse quand il remarque la légèreté des pas qu'il peut entendre tout près. Ce n'est donc pas son frère, alors. Son coeur rate un battement, et menace de ne pas repartir. Pourtant, il ne veut pas que cela s'arrête. Cette sensation est affreusement agréable. « Êtes-vous obligé de partir ? » Cette voix douce, timide lui parvient aux oreilles, et la sensation se ranime derechef. Rachael Seton. S'il se retourne, sa chevelure semblant être tressé au clair de lune lui affligera comme un coup en pleine gueule. Bang bang. Les adieux doivent peut-être être prononcé ici mêmes, si la demoiselle est venue le rejoindre. L'espoir semble pourtant animer ses mots. Un espoir vain. « Malheureusement, oui. Mon frère ne m'attendra pas. » Il ne partira sans lui non plus, d'ailleurs. Il fait volteface et oublie la fenêtre et la neige qui n'arrête de tomber, pour venir déposer son regard sur la jeune fille. Les marques sur ses joues rougies par le froid sont bien visibles. Bien présentes. Il se fait violence pour ne pas y penser, sachant que cette même idée le mettrait hors de lui. Il a besoin de son sang-froid. « Je suis navré, milady. J'aurais... J'aurais aimé faire plus. J'aurais aimé qu'on ait plus de temps. » Le temps manque toujours, les meilleures périodes s'achèvent trop vite, trop brusquement, et chaque homme ne fait que subir cette chose immatérielle, qui semble bien décider à les faire souffrir. « Mais c'est ainsi. » Et je n'y peux rien.

L’hiver sera rude. L’hiver n’aura aucune pitié, et promet de tout dévaster sur son passage. Cinead sait que s’il revient dans cet état, si faible, dans ces régions où l’hiver mord sans répit, il n’y survivra pas un seul instant. Cela ne sert à rien d’y retourner ainsi. Ses faiblesses le tueront, et le cœur qu’il laissera dans le sud ne l’aidera pas. Peut-être que Rachael, et tout ce qui s’en suit ne devait pas être une bonne idée. Mais à présent, il est trop tard pour faire demi-tour, et puis, il s’en doit de profiter un peu du temps qui lui reste en sa compagnie. Cela ne peut lui causer plus de mal, de toute manière. Ou peut-être que si, peut-être que justement, la jeune femme trouvera un moyen de l’achever. Le coup de grâce qu’il attend depuis des années. Il ne détache pourtant pas son regard du sien, trouvant ses yeux bien trop précieux pour en perdre une miette, une seule et unique seconde. Ses prunelles vertes, tirant sur un bleu que le ciel envie certainement, ont des airs de ceux des chats qu’il peut croiser quelque fois. Certains puristes se serraient d’ailleurs signés en les voyant, et auraient tôt fait de convoyer cette jeune fille au bûcher, de peur que la sorcellerie coule dans ses veine. Ils semblent brillés, comme si les larmes montaient sans qu’elle puisse en faire quoi que ce soit. Les pleurs ne doivent pourtant être au rendez-vous, ce soir. Pourquoi faire, de toute façon ? Ils ne serviront à rien, ne résoudront pas leurs soucis, beaucoup trop nombreux. Mieux vaut se quitter sur une bonne image, car Cinead le sait : Ils ne se reverraient de sitôt. Du moins, pas en des conditions similaires. Cette même soirée maussade se trouve être sûrement la dernière, et les deux jeunes gens jouent leur souvenir de l’autre, en essayant de le rendre un temps soit peu convenable. A un âge aussi peu avancé, on en viendrait à douté que deux personnes puissent se livrer à de telles choses, mais c’est pourtant la vérité. Ils vivent dans une triste génération, où on les rend adulte trop tôt, trop brusquement. Les scènes de batailles lui reviennent tout à coup en mémoire, âcres, cinglantes, réelles.
Un adulte, déjà détruit par le peu d’existence qu’il a réussit à vivre. A vaincre.
Le silence est presque pesant, et ses dires semblent flotter autour d’eux, s’étaler sur les murs froids et distants, vomissures mesquines et dures, tranchantes comme de l’acier. S’il le pouvait, il essaierait de ne pas se comporter ainsi, mais il n’y peut rien. Cela fait parti intégrante de lui, c’est dans sa nature, et il ne se fait pas d’idée. Ces phrases ne sont pas pessimistes, juste murmurées par un Macintosh qui ne fait rien pour placé le couteau dans du velours, sachant pertinemment que cela ne changerait point la donne. La jeune femme parait l’apprécier pas vrai ? Elle doit apprendre à prendre gout à sa personnalité, et tout ce qui s’en suit. Il lui faudrait faire avec ce défaut, qui peut se révéler être une qualité, parfois. Peu souvent. Au bout de quelques secondes, sa tête se baisse d’elle-même, comme elle en juge parfois la nécessité. Le monde a rendu ces habitudes telles qu’elles sont. Un monde où quiconque doit toujours écarter une trahison pour une autre. Cinead déteste cela, tout ce qui s’abat négligemment sur ses épaules d’adolescent. D’homme. C’est trop, trop pour une seule personne, un royaume tout entier qui menace de ployer. Il aurait pu se diriger vers la porte derechef, et rejoindre ses condisciples, pour arrêter ce massacre en marche, cette douleur qui le transperce de toute part, mais la pensée que bientôt, ce genre de moment privilégier – même si en cet instant, il ne trouve pas bon de nommer cela ainsi – lui sera enlevé. Cette simple idée projette son cœur au bord de ses lèvres sèches et craquelées par le froid. Il semble saigner, et ce sang, son sang s’écoule dans sa gorge, dans un flot fluide. Il en sent l’amertume dans la bouche, le gout épouvantable, et pourtant appréciable. C’est un sentiment effroyable, qui hérisse les poils de ses avant-bras, malgré la présence d’une cheminée dans la pièce.
Il ne veut pas que cela s’arrête. Au moins, il se plait à ressentir quelque chose. Ce n’est pas à la portée de chacun, en ce bas monde.
Ayant la tête basse, se plaisant à regarder le sol, et ses bottes passablement lavées, il ne remarque pas tout de suite que la jolie créature se rapproche. Lentement, presque hésitante. A-t-elle peur de lui ? De le toucher, comme s’il était fait de verre qui pourrait se briser si on l’effleurait un court instant ? Il le sait, nombreuses sont les personnes détournant le regard quand il se trouve dans les parages, de peur que sa froideur ne les atteigne, ou d’une autre quelconque ineptie. Il n’en a cure. Pourtant, ici, il ne veut en aucun cas qu’elle se comporte comme eux. Pas elle, pas maintenant. Ce serait presque mesquin de sa part. Brisée une personne déjà amochée est un acte barbare. Mais elle n’en fait rien. A la place, il sent le contact de sa main sur son visage, barré par l’une de ses innombrables boucles brunes, inondées par la nuit. Elle le cloue sur place. Irrémédiablement. Le jouvenceau ne prend pas la peine d’essayer de retrouver son regard, préférant rester ainsi, les doigts délicats de Rachael frôlant à peine sa joue d’une pâleur presque maladive. Un instant qui pourrait durer une éternité. Tout cela serait alors plus simple. Il chasse derechef cette pensée de son crâne, et écoute le silence pesant qui s’installe quelque peu entre eux. Cela l’importe peu. Il connait ce genre de chose. On s’habitue assez vite à ces situations critiques, où rien n’arrive à combler, tel un jour de famine. Encore mieux quand on ne peut rien dire de plus, à cause d’une maudite gorge nouée.

« Il est difficile de croire que le temps a une fin, comme dans les livres. » La jeune femme se plait à violer nombreuses choses ces temps-ci, et le silence qui s’installait il y a quelques secondes entre eux en fait parti. Ainsi que les innombrables principes de Cinead, qui s’était juré de ne pas se laisser amadouer, bercer par une illusion éphémère. L’amour. Un possible bonheur, vain. Ses paroles résonnent au creux de sa cervelle, et il finit par relever ses yeux faits de charbon, remarquant le sourire fugace et incompréhensible de la jeune femme, alors que cette dernière le baisse pour faire face à la lecture qu’il avait abandonné il y a peu, le livre qui s’étalait en désordre sur le sol. Le jeune homme s’est bien vite désintéresser de celui-ci, le trouvant de mauvais gout. Les légendes de Caointeach. Cet amas de feuilles n’est pas fait pour une personne comme Cinead. Il lui faudrait des cartes, afin de réviser la position de ses possibles ennemis, des alliés que son frère s’est fait. Aujourd’hui toutefois, si cela pourrait avancer une quelconque chose à sa situation, il accepterait de lire ce livre une centaine de fois, et une autre centaine pour en être certain. Il accepterait de croire en cette magie perdue, pourtant si proche. Il ne peut rien répondre à ces dires. Pas ceux-ci, en tout cas. Certains livres sont plus proches de la réalité qu’il n’aimerait se l’avouer lui-même. Eux aussi on leur côté cruel. Le rire de la lady se met à résonner dans la pièce. Incertain, nerveux. Cinead reconnait ce genre de rire, qu’il n’arrive à laisser échapper de ses lèvres. Il ne le doit pas. « Peut-être que ce ne sont que des bêtises au bout du compte. Que tout ce qui est dit, mit sur papier ne sont que des mensonges destinés à faire dormir les enfants, des histoires tirées de l'imagination des rêveurs. » Le jeune homme reste immobile, attendant que le flot de paroles qui l’anime cesse, instant où il pourra enfin lui répondre, même si ces dires ne pousse pas à le faire. Cela ne le tarde pas. Il apprécie même l’entendre parler, écouter sa voix fluette et légère, cette voix d’enfant douce à l’oreille. Ils pourraient très bien s’asseoir sur ce petit divan de velours qu’il voit là, sur le côté, près de la fenêtre, et se livrer à ce genre d’activité qui le parait plaisante. Sa tête sur son épaule, réconfortante, ses cheveux blancs venant se déposer avec délicatesse sur son torse mince et pâle, semblable à un rayon de lune qui embrasserait son cœur, et garderait un doux souvenir de leur dernière entrevue. Dernière. Ce mot sonne dur à ses oreilles, comme un adieu. Il sonne dur de réalité, âpre. Mesquin. Des histoires tirées de l’imagination des rêveurs. Il peut presque rire intérieurement à ces paroles. Faut-il être un rêveur pour écrire de telle choses, si cruelles soit-elle ? Cinead n’y pense pas un seul instant. Les hommes qui noircissent les pages d'encre sont des bourreaux, qui observent les gens meurtris, et retranscrivent leurs émotions sur le papier, leur souffrance. Il aimerait répéter tout cela à haute voix, mais après de nombreux mois à suivre son frère dans toutes ces réunions de stratège, et fréquenter les hauts rangs, là où les mots sont comme du poison, il a apprit lentement à se taire, à ne dire que le nécessaire, et ne pas exprimer clairement toutes ses pensées. Heureusement. Sinon, il en vient à croire qu’on l’aurait déjà pendu des dizaines de fois, au moins, pour cela. Le dépourvu dans lequel elle le laisse l’oblige aussi à ne rien répondre. Comment le pourrait-il, de toute manière ? Comment lui, Cinead Macintosh, pourrait répondre à des dires aussi enfantins ? Ou cruellement adulte ? Il ne peut pas, et en a conscience. Il la fixe seulement, retenant chacun de ses traits, fins, doux, angéliques. Mieux, il l’a dévore du regard, tant et si bien qu’il doute qu’il en reste beaucoup pour les autres. Il n’en a cure. Cela n’a aucune importance. « Je le crois même en fait. Après tout, si la vie était comme dans les légendes, les histoires, tout serait différent. Inhabituel, nous pourrions tourner la tête que nous verrions des feux follets, ou même un imposant cheval d'eau. Le hurlement des banshees ne serait qu'une habitude à prendre. » Il ne peut réprimer un petit sourire au coin, là, dans l’obscurité, face à ses paroles presque incompréhensibles. Tout serait différent. Cette phrase ravive en lui une pensée qu’il garde par habitude encré au plus profond de lui. Si tout ceci était différent, on pourrait supposer que les feux follets feraient cesser la guerre qui se profile lentement sous leurs yeux. Et rien ne serait plus normal. Les banshees proclameraient la paix, et les chevaux d’eaux se rattrouperaient pour servir leur cause. Incompréhensible, invivable. La vie ne vaudrait plus rien, d’après le jeune homme. Tout ne serait plus que mascarade et pure ineptie. Et d’une autre façon que ce qu’il est maintenant. Peut-être même un peu moins cruelle, c’est à voir.

« Une vie ne vaut surement pas la peine d'être vécue sans ses nuisances. » Ces propos achèvent de le conformer dans une attitude qui se révèle maussade, peu apte à être de mise dans une scène comme celle-ci. La jeune femme sait trouver les mots justes, ceux qu’il vaut la peine d’entendre, de répéter. De croire. Elle a raison, tellement raison que cela en devient presque douloureux pour le damoiseau, qui trouve en cette voix toute la souffrance qu’il se plait à accumuler depuis des semaines. Toute la joie aussi. Il faut vivre dangereusement. Une façon de lui montrer que leur relation, même si elle n’était pas consentie, même si elle était secrète, en valait la peine. Une façon de refaire renaitre un petit sourire sinistre sur son visage dur. Quand la dame vient à lui demander si elle a définitivement raison, le jeune homme ne trouve rien d'autre à faire que de se baisser pour se retrouver à son niveau, à ses côtés. Au milieu de la pièce, cette scène se déroule comme une vive bêtise, mais Cinead s’en contrefout. Ce que l’on peut penser de tout cela ne fera que le confronter dans ce qu’il pense. Les jeunes garçons amoureux ont tendances à devenir aussi bornés que des mules, posant leur premier amour sur un piédestal qui ne s’effondre qu’à leur mort. Il sait qu’il n’oubliera jamais Rachael Seton, et ses cheveux blancs. Rachael Seton et ses sourires fugaces, réels. Il n’en peut pas être autrement. Dans une autre vie, il se promet de revenir même l’épouser, en l’espèce d’un court instant. Cette pensée lui arrachera un petit grognement perdu, plus tard, en comprenant que ce que l’on voyait était un peu près tout ce qu’on avait, et que les vie postérieures n’existaient pas. En aucun cas. Son air de glace vient se briser quelque peu quand ses yeux rencontrèrent une nouvelle fois ceux de la jeune femme. Il n’en demande d’ailleurs pas plus. Dans sa tête, des dizaines de propos qu’il pourrait lancer à bout portant, sans grande conviction. Il lui faut peser le pour et le contre de tous ces dires, avant de les projeter en dehors de son être, là où ils peuvent être interprétés de très nombreuses façons. Il aimerait à ce moment là que la lady puisse rentrer dans sa tête, pour pouvoir comprendre tout ce qu’il voudrait lui dire, sans risque de le prendre mal. Cela serait si simple. Et pourtant impossible. Après quelques secondes, perdu dans le regard de son interlocutrice, il s’exécute finalement, trouvant la répartie qu’il jugeait bon de sortir. L’une de ces choses qu’on ne peut dire pour de faux, qui doivent être forcément vraies, toujours. Plus tard, il se prendra à se répéter ces même phrases, en boucle, rejouant le moment de milles et une façon différente, toutes pourtant similaires. Un moment heureux, où son cœur se trouve être enfin libéré de la carapace dans lequel il s’était confronté depuis longtemps. Armure qu’il revêtira dans peu de temps. « Vous avez diablement raison, Rachael. La vie ne se trouve d’ailleurs pas dans les livres, si vous acceptez mon humble avis. Elle est dehors, pleine et vide à la fois. Avec ses manœuvres, ses dangers, ses espoirs et ses craintes. » Il laisse échapper un petit soupir discret, et continue de la regarder avec une insistance non dissimulée. Il veut voir son expression, un sourire s’afficher, une mine dépitée. Qu’importe. « Pourtant, j’ai bien peur qu’il y a une fin à tout. Mais chaque fin promet un commencement. C’est un cycle qui se répète à l'infini. » A part peut-être la mort, mais il ne trouve pas l’utilité de le souligner, sachant que cela est bien trop logique pour le mentionner un instant. Son regard vient parcourir le visage doux de la jeune femme, sur sa cicatrice, et se pose ensuite sur ses lèvres qu’il connait douces, parfaites. Cela en devient insoutenable. Il sait pertinemment qu’un homme de son rang ne doit pas se comporter ainsi, mais il n’y peut rien. Une malédiction, presque, bien qu’il n’y croie pas une seule seconde. Il comprend comment on peut appeler cela, mais ne se résout pas à le dire. Les jeunes garçons, à défaut d’être courageux, sont aussi idiots. Il se surprend à reprendre plus doucement, entonnant des paroles qui mette en relief à la perfection ses pensées lui plus profondes. « Mais je ne pense pas que ressasser cela aidera grandement. J’ai conscience qu’il est difficile de se séparer. Surtout en de telles conditions. Par tout les saints, milady, je… Je ne sais pas comment me comporter pour ne pas ressentir de la souffrance, de la peine. J’en viens donc à la conclusion qu’il n’y a aucun remède. » Maintenant, il murmure plus qu’il ne parle, presque pour lui-même, malgré la présence soutenue de la demoiselle, près de lui. Il sait qu’elle l’entendra, et au fond de lui, le veut. Il ne comprend pourtant comme le formuler dans sa tête. « Et le temps n’y changera certainement rien. »

Les mots n’ont pas beaucoup de sens, pour ne pas dire aucun, aux yeux de Cinead. Il sait que peu de personne pense ce qu’elles disent. Les paroles s’échouent dans la cervelle du jeune garçon, et les promesses deviennent floues, irréelles. Il n’a jamais eu confiance aux mots, et il ne pense pas qu’un jour, la donne change. Chaque être peut être vicieux grâce aux dires, ils peuvent blesser, faire sourire, mentir, ou dire la vérité, certaines fois. Mais jamais il ne les croira réellement. Jamais il ne fera confiance à quelques syllabes placées ça et là. Il ne faut pas le croire non plus. Il est homme comme les autres, après tout, faible et idiot. Les actes sont en revanche quelque chose sur quoi il peut compter. En quoi il peut se raccrocher quand ses mains deviennent moites et qu’il n’arrive plus à remonter la pente. Pourtant, en ce moment, alors que la jeune femme murmure tant de paroles qu’il n’est pas sûr d’intercepter comme elles mériteraient de l’être, il pense pouvoir la croire. Cela le ferait presque sourire. Presque, parce que tout le monde le sait, Cinead Macintosh ne sourit pas souvent. Seulement pour assurer que tout va bien, que rien ne les abattra plus, même si ses yeux entraperçoivent toutes ces mutilations, toutes ces pertes qui peuvent être évalué parmi leurs rangs. Jamais réellement. Rachael semble avoir un pouvoir sur lui. Ce genre de don qui pourrait lui faire déballer tout ce qu’il a sur le cœur depuis sa tendre naissance, tant de songes si longtemps enfouis en sa personne. Rachael pourrait le faire parler. Il en prend conscience, et la sensation de n’être qu’un petit point sur une carte, qu’un corps flottant dans la masse lui donne une bouffée de mécontentement. Mis à nu, il n’est strictement rien. Son malheur le rend plus fort, fin stratège. Il forge une armure faite de métal glacé et de glace qui jamais ne fond. Sans cette dernière, il n’est qu’un jeune garçon un peu pâle, solitaire et réservé, qui n’aspire qu’à vivre dans la prospérité, baigné de lumière, espérant juste qu’on le laisse tranquille, avec un cheval, une famille aimante et un peu de belle musique. Il est tout cela, et rien d’autre. Rachael l’a sûrement compris, elle qui semble être parfois sorcière, avec un troisième œil que le jeune homme pourrait apercevoir sur son front livide. Il comprend aussi, en ce jour, cet ultime jour qui sonne un adieu mesquin et réel, que c’est ce sentiment de vulnérabilité qui l’a poussé à aller vers elle, à développer cette relation interdite qui ne devait pas être au début. Car après tout, quelle chance y’avait-il pour que les chemins des deux enfants se croisent et s’entremêlent à la perfection ? Aucune, bien certainement. Et le destin n’y aurait rien fait. Ce sont les actes – et parfois les paroles, comble de l’ironie – qui font qu’un homme prendra une route au lieu d’une autre. Certaines personnes répéteraient à qui voudrait l’entendre que la providence, puissance incroyable, règle le cours des choses, mais tout cela n’est que baliverne aux yeux du jeune homme. Le destin n’existe en aucun cas. Et quand bien même, il existerait, alors tout serait inversé. Cette chose s’appellerait fatalité, et malgré leurs dires, on ne pourrait pas le changer, le modeler comme bon nous semble. Parfois, Cinead aimerait qu’il en soit ainsi. Ne pas devoir décider, ne faire que subir, bien que cela semble être contraire à ce que l’on pense de lui. Lâcher les armes, fermer les yeux et se laisser porter lentement, sous la terre ou vers le ciel. Tout cela serait alors beaucoup plus simple, la tâche se faciliterait grandement. Mais il n’en est rien. Cinead continue donc de se battre, comme tout homme. Contre ses ennemis, contre ses démons, contre la vie, et pour lui-même. Jusqu’à ce que son maudit palpitant cesse de battre. Il doit en être ainsi pour chaque être vivant en ce bas monde.
Les secondes passent lentement, et pourtant bien trop rapidement au gout de damoiseau. Tant de contradiction, qui rend le moment étrange, presque incompréhensible. Comme toujours en ces mêmes situations. C’est ce qui forme leur charme. C’est ce que Cinead pourrait appeler Magie, loin des légendes d’autrefois, des feux follets, des chevaux de mers ou des banshees. Une définition qui ne manque pas de peindre sur son visage pâle une esquisse de sourire, alors qu’il se perd dans les yeux de la belle Rachael. Ses yeux faits d’émeraude et de ciel. Jamais il ne s’en lassera, et sait parfaitement que dans quelques jours, il ne les sentira plus se poser sur son visage. C’est ainsi, il le faut pourtant, malgré le mal qu’il s’en dégage. S’il le voulait, il pourrait essayer de changer la donne, mais ses actes auraient des répercutions sur beaucoup de points, des choses qui ne doivent pas bouger, déjà beaucoup trop instable au gout du royaume. Après tout, ne vaut-il pas mieux d’ailleurs que tout cela reste de la sorte ? Macintosh a eut le temps d’y réfléchir, longuement, peut-être même un peu trop, jusqu’à ce que ses pensées s’emmêlent sans qu’il puisse y faire quoi que ce soit. Tout est confus. Une part de lui-même lui répète sans cesse qu’il pourrait la faire sienne, que ce n’est pas trop tard, malgré la guerre qui se profile sous leurs pieds, mais des songes plus censés lui interdisent. Il n’arrive plus à suivre, et personne n’est là pour l’aider. Encore l’un des nombreux choix qu’il doit entreprendre seul. La liste sera longue, le damoiseau en est bigrement conscient. Bientôt, cette histoire ne sera que le cadet de ses soucis, et survivre tant bien que mal malgré les coups lui sera indispensable. Cela ne le tarde pas.

Le livre qu’elle étreint de ses bras frêles regorge d’inepties qu’il ne veut en aucun cas prendre connaissance. Il le regarde pendant que ses paroles se perdent lentement dans les méandres de son esprit, paroles qui malgré tout, étaient sincères. Ce genre de chose se fait rare ces derniers temps. Il doute même qu’elles aient été de mise il y a des décennies de cela. Les hommes ont toujours été aptes à la bêtise et au mensonge. Pourtant, son interlocutrice est l’une de seules personnes à qui il ne pourra jamais mentir. Ses promesses resteront des promesses. C’est pour cela qu’il ne veut en faire. Elles ne serviraient à rien, rien d’autre que leurs obstruer la vue, et les conformer dans un perpétuel état de non satisfaction. Se demander si l’être chéri il y a tant d’années reviendra nous sauver, puérilement, et n’avancer qu’à reculons, forcé de fermer les yeux sur chaque étape de leur existence. Il ne veut pas de cela pour lui, et encore moins pour elle. Si leurs routes se recroisent un jour, dans une dizaine d’années, il sera heureux pour elle quand il verra qu’elle s’est marié à un homme aimant, et que la guerre ne la touche pas totalement. Peut-être que les remords seront présents aussi, avec une pointe de jalousie. Mais ces derniers seront enfouis sous le sourire qu’il pourra lui adresser en l’apercevant. C’est après tout ce que l’on veut pour une personne aimée. Qu’elle soit comblée, même si nous ne sommes pas là pour partager sa vie. Oui, c’est tout ce qu’il espère pour la jeune femme. Elle semble le savoir, et en tout cas, il l’espère de tout son être, alors qu’il l’observe posé sa lecture sur le fauteuil de velours. L’étonnement se lit sur son visage quand elle se glisse hors de son champ de vision pour se relever, le laissant seul au sol, tel un petit animal blessé, à qui on verrait les entrailles et le cœur battant la chamade sous sa peau balafrée. Seul. Elle doit avoir une bonne raison de rompre cette contemplation, ou peut-être pas. Il l’ignore totalement. Lui se plaisait à rester dans ce perpétuel état de bonheur éphémère, son regard dans le siens, leurs souffles se rapprochant inévitablement. Mais la jeune femme semble chercher l’extérieur de regard, et quand elle se dirige vers la fenêtre, près de la neige qui tombe lentement, sans jamais ployer. Il l’envie un temps, même s’il compare bien souvent sa vie aux flocons. Ephémère, fragile et glacée, au commencement pur, mais souillée par la suite. Une métaphore qu’il utilise parfois, pour montrer à quiconque peut le nier que personne ne sera épargné. Qu’on finit toujours par être dégrader, aussi haut que nous montons. D’ailleurs, la noblesse semble être beaucoup plus vile que la vie des rues. Certes, le poison n’est pas fatal de suite, et on ne crève pas de faim, mais elle finit par vous rendre aliénés. Elle vous tue lentement, à petit feu, avec un plaisir malsain. Cinead sait qu’elle est vile et veule. Beaucoup plus que le champ de bataille, qui lui est sans détournement. On se bat, et on meurt. Ou on remporte la victoire. Cela ne va pas plus loin, et se trouve être beaucoup plus simple. Oui, personne n’est épargné. Et même la glace se brise quand vient l’été, même le soleil s’éteint quand la nuit plonge le monde dans le noir. Les ténèbres.
Elles seules vaincront toujours.
Elles seules font exception à cette règle macabre, et pourtant diablement réelle. Mais la réalité n’est elle pas elle-même macabre ? Elle se plait à vous autoriser quelques parcelles de bonheur, pour vous les retirez derechef. Et personnes ne semblent vouloir l’arrêter. Après tout, personne n’y peut quelque chose non plus. « Qui pourrait réellement le dire ? Le temps laisse place à l'oubli, et le malin ne fait qu'en rire. » Il se prend à regarder le sol, et murmure pour lui-même des mots qui prennent une signification bien pessimiste. Il n’en a cure, pourtant. Il n’a jamais cherché à ne pas l’être. « Le malin n’est pas le seul à en rire, malheureusement. » L’oubli. C’est un mot bien vaste, qui couvre nombreuses choses. On oublie par vieillesse, on oublie pour notre bien ou pour celui des autres, on oublie par devoir. Comment doit-il l’oublier, elle, Rachael ? Il n’en fera rien. Il ne peut tout simplement pas. Faible, idiot, se plairait à dire son père. Si ce dernier se trouvait encore là, son fils ne l’aurait pourtant pas écouté. Ces paroles n’en vaillent pas la peine. Il sait que ce n’est pas faible de se comporter ainsi. Il a le droit de garder ces quelques instants en lui, on ne peut pas lui enlever encore cela. Son compte de mesquinerie a déjà été atteint, après tout. Du moins, il se rassure en se répétant cela. Encore l’une de ses innombrables inepties qu’il n’arrive à se défaire, une chose en quoi il se raccroche inévitablement : On s’est déjà assez acharné sur lui. Pourtant, on peut compter par dizaine les personnes qui ont connues bien pire que lui. Mais on se dit toujours plus faible qu’on ne l’est, après tout. Plus évincé par la vie. Les planches de bois lustrées semblent brillées incontestablement et Cinead ne pourrait compter le nombre d’heure passé aux servantes à frotter pour arriver à ce résultat. Même à l’endroit où on peut apercevoir la cheminée, tout est parfaitement lavé. Au château des Macintosh, jamais une pièce aussi peu utile que cette dernière, bien loin des grands et somptueux salons où on peut recevoir les invités, serait ainsi. Là encore, il peut sentir la différence entre ces deux terres peu communes. Dans le nord, on se préoccupe moins de cela, trouvant là une importance moindre. Il y a des choses bien plus pressantes qu’un parquet parfait. « Je suppose qu'il n'est de pire châtiment que celui-ci. Ne pas se souvenir, le vouloir, sans pour autant mettre la main sur ce qui jadis nous préoccupait. Les années défileront, le sang pourra couler, malgré tout le visage n'arrive pas à revenir face à nos yeux, même les paroles prononcées, les promesses. Ce seul remède aussi vicieux soit-il, oublier. » Est-elle en train de lui dire qu’il leur faut oublier ? Ou se parle-elle à elle-même, de façon à s’obliger à le faire ? Ou peut-être le prie de ne pas se laisser emporter par le malin qui essayera bien entendu de lui tendre la main ? Il aimerait lui demander, mais n’en fait rien. Ne pas se fier aux paroles. Un bon dicton pour rester en vie. Mais est-ce là des paroles en l’air ? Cinead ne le pense pas. La jeune femme n’est pas de ces personnes qui balancent des syllabes à bout portant, sans réfléchir. Tout est calculé, tout semble être érigé pour remuer le couteau dans la plaie. « Mais, j'ose à espérer que ce mal ne me touchera point, ni vous. Et quand la neige revêtira son habit rouge, je pourrais me dire que même la guerre n'entravera pas ce bonheur auquel j'ai eu droit, que vous m'avez offert. » Il n’a alors d’autre choix que de se relever, le plus dignement possible, et de rester immobile, bêtement, car le geste qu’il s’apprêtait à faire lui parait maintenant non approprié. Ou peut-être pas. L’indécision semble être une maladie des plus exécrables. La regardant un moment près de cette fenêtre embuée, alors qu’elle lui fait à nouveau face, la peur menace de prendre possession de son corps. Il ne veut pas partir. Faible, faible, faible, hurle son père. Il cligne des yeux une fois, pour se donner une contenance qui ne lui servira à rien, et détourne le regard pour venir le poser au dessus d’elle, sur les arbres enneigés qu’on peut trouver autour du château. Un bonheur. Est-ce cela, donc, la définition du bonheur ? Il semblerait, en effet. Il semblerait aussi que ce bonheur rime avec souffrance, si cela est le cas. Cinead ignore alors s’il voudra y regoûter, plus tard. Le bonheur est encore l’une des nombreuses choses qui toquent à votre porte sans crier gare, et qui s’en va tout aussi furtivement. Il est de ce genre de personne qui aspire à quelque chose de solide, dur comme du roc, inébranlable, qui ne se brisera jamais. Le bonheur n’en fait donc pas parti. Et s’il est l’un de ces sentiments qu’il faut réanimer de temps en temps, alors il n’est pas fait pour lui. Il ne saurait le conserver bien longtemps. « Et l'amour que je vous porte, ne sera jamais totalement effacé. » Un léger frisson se plait à parcourir son corps à la vitesse de l’éclair, et un petit sourire vient barrer son visage. L’un de ces sourires qui se mêlent la plupart du temps aux rougissements, aux bafouillements d’adolescents un peu naïfs. Il n’en n’est rien ici, du moins, pas extérieurement. S’approchant, à mesure que les paroles affluent dans son esprit, il relève la tête pour croiser son regard. Les quelques pas qui le séparent de la fenêtre, qui le séparent de Rachael, sont vite franchis.

Derechef, il se retrouve à ses côtés, trouvant cette place bien trop précieuse pour en gâcher un instant. Mais qu’en sera-t-il dans cinq ans ? Dans dix ans ? Rien ne sera plus pareil. Il y a déjà songé. De très nombreuses fois. A ce moment-là, alors, il se réjouira d’y être parvenu, au moins quelques semaines. Rachael n’est pas une de ces créatures qu’on peut retenir bien longtemps. A sa manière, elle est libre, et pourtant enchainée. Un oxymore à elle toute seule. Tel un petit oiseau des rivières, lamentablement enfermé par des êtres cruels et mesquins, elle ne semble pas à sa place en ce monde. Cinead la verrait plus comme une déesse qui ne se laisse jamais attraper, un frisson éphémère qui parcourt le corps, qui vous rend tout chose, et qui s’enfui d’une seconde à l’autre, sans demander son reste. C’est aussi ce qui fait son charme. Comme mille autres choses encore. « Je ne veux pas oublier, et le malin n’arrivera pas à extraire de mes songes cette chose que je ne saurais nommer, que vous avez fait naitre en moi. » Il se penche légèrement, et vient sourire tristement près de son visage à la fois enfantin, et digne d’une grande dame. « Je ne veux pas oublier. » Il pourrait le répéter une dizaine de fois, si cela servait à quelque chose. Mais il préfère déposer avec délicatesse ses lèvres sur celles de la jeune femme, comme si elles n’étaient que pétales qui viendraient à faner si il les frôlait seulement, lui volant un baiser tout aussi éphémère que l’instant présent.

Prends ce que tu veux, sans jamais rien donner. Son père se plaisait à lui répéter ces quelques mots. Jamais il ne les a appréciés, jamais il n’en a décelé une quelconque vérité. Son paternel était quelqu’un de vicieux, borné, sanguinaire, qui se conformait dans un mode de vie que peu de personnes saluaient réellement sans frémir sous cape. Ils en avaient peur, et Cinead aussi. Enfant, on le forgeait pour qu’il devienne comme lui. Un homme. Il n’en voulait rien. Développer cette malhabileté aux combats étaient-il purement psychologique ? Sûrement. C’est ce qu’il peut comprendre aujourd’hui, après de nombreuses années passées dans l’ignorance, et la souffrance. Il pensait que mère nature l’avait rendu comme cela, que les dieux, anciens ou nouveaux n’avaient été cléments avec lui car il avait naquit pendant un de leurs innombrables mauvais jours, des journées où il ne vaut pas mieux venir au monde, car les touts puissants peuvent alors se venger, se divertir en vous ôtant quelques centimètres à votre taille déjà ridicule de nouveau né. Ils sont tout aussi malintentionnés que les êtres qu’ils protègent. Oui, il y a songé. Alors que ce n’était le cas. Il s’était rendu faible lui-même. Inapte à beaucoup de choses. La rébellion se trouve donc peut-être quelque part en lui, enfouie au plus profond de sa personne, là où il préfère ne pas y remettre les pieds, de peur de se laisser emporter par une crevasse. Une plaie gigantesque. Qui jamais ne se refermera. Et comme nombreuses choses, le temps n’y changera rien. La blessure pourra se cicatriser un peu, certes, mais il arrivera un certain moment où les coutures se déchireront pour laisser à nouveau le sang couler. Son propre sang, le sang des Macintosh, de l’homme à la Lyre. Du commencement. Ce sang qu’il n’arrivera à honorer pourtant. Sauf s’il peut mourir sur le champ de bataille. C’est ce qui l’attend, après tout. C’est ce qu’il y a de mieux pour sa personne. Il n’est que le cadet, et n’a donc pas les droits de règne. Le fils de son frère lui succédera à sa mort, un fils qu’il aura sûrement, car c’est bien connu, il en va toujours comme ça, et le chevalier sera obligé de le servir à son tour, comme il a servit son honorable frère. On ne parlera de lui dans l’histoire, il sera un chevalier parmi tant d’autres. Peut-être que si Aodhan parvient à monter sur le trône d’écosse, il le fera sacrer main du roi. Il ne pourrait en être autrement, de toute manière. Il l’aide beaucoup, il le conseille, l’épaule, il est à ses côtés quoi qu’il arrive, lui ayant donné la lame de son épée, et sa vie. Mais le pouvoir ne lui reviendra pas. Pas vraiment. Ce n’est peut-être pas si mal que cela, après tout. Les gens comme lui ne sont pas faits pour régner. La souveraineté le tuerait. Le poison se rependrait petit à petit dans son corps, venant l’altérer jusqu’à la moelle. Il n’en veut pas. La seule façon de gagner son salue est de partir avec bravoure au combat, et de mourir en homme. Pour son clan. Pour son frère. Laird Davihid n’avait sûrement pas tord en lui répétant que l’honneur d’un guerrier est le plus précieux des alliés pour avoir une part de Paradis.
Il n’est donc pas là-bas.
A l’instant présent, toutes ces paroles hurlées à l’autre bout du terrain d’entrainement, ou murmurer hargneusement dans un quelconque couloir où il lui arrivait de croiser le Laird entre deux réunions s’évanouissent de sa boite crânienne. Il sait qu’il en ainsi pour un court moment, le temps d’un baiser, d’une étreinte, de quelques dires maladroits, qui n’ont définitivement rien à faire dans sa bouche. Il est heureux de réussir à les chasser en présence de Rachael. Parler à quelqu’un ainsi, en gardant en son crâne des illustrations morbides de cadavres, d’entrailles béantes ne lui plait pas, cela lui donne une expression qui ne lui va pas, connue pourtant de tous. La froideur. Le mur. Le masque. Il sait pourtant qu’elles reviennent toujours, quoi qu’il arrive. Liées au diable par une force indestructible, liées à lui-même par un lien qu’il n’arrivera jamais à briser. Une éducation. Des principes inébranlables. Sûrement. Plus rien ne compte, hormis ses lèvres douces, glacées par le froid, sur les siennes. Comme si tout a disparu, en un instant, comme si le monde au dessous de lui chavire, et celui d’en dessus hurle au scandale. C’est affreusement bon. Et il ne veut pas que cela s’arrête. Pourtant tout semble le contredire. Tout semble être contre lui. Mais il n’en est toujours ainsi pas vrai ? Quand les histoires parlent d’amour interdit, et de passion cachée. Nombreuses sont les personnes s’étant retrouvé ainsi. Ces mêmes personnes qu’on peut retrouver pendues, brûlées, leurs têtes sur une pique tendue bien haut. C’en est presque risible pour un « homme » de son rang, mais le jeune garçon n’en a cure. Cela n’a pas d’importance à présent. Du moins, cela en à moins qu’à leur première étreinte, éphémère, envoutante, délicieuse. Il se posait des questions, des milliers de questions auquel il ne trouvait réponse. A présent, les questions sont toujours là, mais la conclusion se résume en un mot. Unique. Qu’il arrive pourtant à digérer, petit à petit : Adieu.

Le baiser est une forme de magie en lui-même. Une magie qui date de la nuit des temps, qui se trouve en chaque être vivant. Pas comme les chevaux de mers, ou autre banshees. Non, cela est plus fort. C’est avant tout réel. Réel comme irréel. Jamais le damoiseau ne pourra expliquer cette sensation, et n’essayera de le faire. Si cela peu être la seule chose qu’il arrive à garder pour lui, qu’on ne lui enlève pas, jamais il n’en prendra le risque de le laisser filer entre ses doigts. Ce serait idiot. Cinead ne veut pas devenir idiot. Du moins, plus qu’il ne l’est déjà. Il ne peut se le permettre maintenant que son frère compte sur lui. Il devrait même déjà être avec lui. Quand cette pensée revient dans esprit, s’insinuant en lui comme un poignard dans le corps sourd d’un macchabé, il ferme les yeux, pressant doucement ses lèvres contre celles de Rachael, qu’il sent contre lui, là où il pense fermement qu’elle peut avoir sa place. Elle ne lui en fera pourtant honneur. Ils ne le peuvent. Il l’a définitivement compris, tout autant que les dieux, anciens comme nouveau n’y peuvent rien non plus. Il devrait être avec son frère. Mais il ne l’est pas. Il transgresse les règles, et cela lui plait fortement, l’enivre, autant que l’étreinte auquel il a le droit. La main de la jeune femme est douce sur sa peau déjà pourtant marquée, où l’on peut voir apparaitre une certaine pilosité, comme le visage d’un homme doit en être. Un contraste frappant. Une manière de lui rappeler qu’il ne doit pas, que ce n’est pas noble de se comporter ainsi. Mais à quoi servent les règles si on ne peut les briser, au moins une seule et unique fois ? Jamais il n’a désobéit, se contentant d’assouvir le désir de grandeur de son paternel, puis de son frère. Qu’ils aillent au diable. Cela aura peut-être le loisir de le faire rire, quelques années plus tard. Quand les temps seront plus durs qu’ils ne le deviennent déjà, quand un espoir de jovialité sera pris rapidement, attrapé au vol, volé à un autre. A ce moment-là, il aura quelque chose à quoi se raccrocher. Oui, il pourrait en rire. Il peut en rire. Rire de sa stupidité, de son amour insensé. Pourtant l’envie n’y est pas quand Rachael abandonne doucement ses lèvres. Il la dévisage, retenant chacun de ses traits, chaque parcelle de la peau pâle de son visage. Son malaise est palpable, il peut presque en sentir le gout dans sa bouche. Il transpire de son être, et il la surprend à se malmener la lèvre inférieure, signe avant coureur de soucis. Il se l’était promis. Ni larme, rien du tout qui puisse entraver le bonheur de se retrouver une dernière fois. Pourtant le malheur revient Inlassablement. Il est toujours présent. On ne l’efface jamais totalement.
Il se prend à penser que chaque chose un tant soit peu horrible ne peut s’évanouir dans une existence. Seul le bien pli bagage. Toujours.
« Je suis désolée. » Elle grimace pour ne pas perdre contenance, et il ne peut s’empêcher de la trouver forte. A sa manière. Pourtant, les mots qu’elle prononce lui projettent le cœur au bord des lèvres. Comme s’il en devait qu’une dame soit désolé de ce qu’elle peut ressentir, de ce qui menace de la faire flancher, ce qui la rend plus attachante encore. Elle n’a pas à être désolée. Pas pour cela, pas pour lui. Il aimerait lui dire mais n’en fait pourtant rien, préférant la regarder d’un œil doux, regard qu’il n’a pas par habitude. Un comportement rare, qu’il revêtit pourtant maintenant. Son masque de cour tombe, il s’effrite lentement, et il se sent comme nu. Rachael le met à nu, au clair de lune, et voit en lui tout ce qui ne lui plait pas, tout ce qui le forge, et font qu’il se trouve être Cinead Macintosh, et pas un autre. Il se prend à secouer légèrement la tête, protestant silencieux, comme toujours. Peu de personnes ont le mérite de pouvoir l’observer ainsi. Et heureusement. Quand les rires nerveux se mêlent aux larmes qui montent, il comprend que ce petit espoir en lui se dissipe lentement, coule entre ses mains. Ce n’est pas stupide de pleurer, mais la jeune femme le répète tout de même. « Je ne devrais pas, je... C'est stupide. » Il ne bouge pas. Il ne dit rien, n’en trouvant pas l’utilité. Il n’a jamais su réconforter les gens. On ne lui a pas apprit à le faire, de toute manière. Il détourne le regard quelques secondes, et maudit son monde, son mode de vie de ne pas lui être utile dans cette situation. Son père aurait pu le lui apprendre, lui enseigner cet art qui n’avait rien d’une pratique de femme, de faible. Il n’en a pas eu l’occasion, il n’a jamais cherché à le faire, et Cinead le haït un peu plus pour cela. Peut-être qu’elle ne devrait pas. Mais le jeune homme non plus. Il ne devrait pas rester ainsi, à l’écouter parler sans réagir une quelconque seconde. Il est un homme, il a lui aussi des faiblesses qui le rendent humain. Peu de personne semble l’avoir compris. Lui-même en doute parfois, malgré les faits. L’envie de renier ces principes, ce masque infligeant. L’enfant Cinead n’était pas comme cela, avant. Mais tout semble changer. Petit à petit. Rien ne reste perpétuel, malgré les envies.

« La douleur est toujours quelque part mais, je ne regrette rien. Je n'échangerais pour rien au monde cette place que je peux avoir. Je suis heureuse, vraiment et... » Et la douleur l’assaillit. Cette même douleur dont elle semble souffrir aussi, lui dressant un portrait oral. Une douleur enivrante, une douleur qui mérite tout le mal que l’on éprouve. Une douleur qui prend les tripes, qui vous fait s’envoler loin au dessus de l’écosse. Une douleur qui part. Une douleur qui ressemble étrangement au bonheur. Le bonheur de ressentir quelque chose, qui fait souffrir, certes, mais qui nous rappelle à quel point c’est agréable. De ressentir. C’est ce que Rachael lui aurait apprit, il en a conscience. Elle lui aurait enseigné nombreuses choses, des choses qu’il ignorait jusqu’alors, qu’il croyait vile et veules, peu apte à lui servir par la suite, dans ses combats. Pourtant elles lui serviraient. S’adoucir, avoir des faiblesses, pour les cerner et les évincés. Tomber pour mieux se relever, comme le dicton semble le préciser. Un petit sourire vient orner son visage pâle, pourtant si sombre, et alors qu’elle lui répète qu’elle l’aime, il se prend à la croire. De tout son corps. De tout son cœur. Comment des dires peuvent-il vous faire agir ainsi ? Le jeune homme n’en sait rien. Il s’aventure sur un chemin inconnu, semé d’embuches, et sait que le retour en arrière se fera brusque. Violent. Il faut qu’il s’arrange pour le faire de lui-même, sans qu’on le tire à l’extérieur. Sans quoi son cœur sera meurtri. Les adieux seront alors plus simples à supporter. C’est toujours plus agréable de faire les choses soit même. Alors que de nouvelles questions fusent dans son esprit, c’est au tour du loup de frôler la joue de la jeune femme avec sa paume de main, venant lui redresser légèrement la tête, de façon à la regarder. Le rire est toujours peint sur son visage, mais il semble bien fade. Lui n’a pas envie de rire. De toutes les façons différentes qu’il le pourrait. Son souffle froid se forme entre eux, à mesure que les mots sortent lentement de sa bouche, avec précaution, comme si le terrain n’était pas sûr. C’est le cas. Le réconfort ne fait parti de son vocabulaire. Jamais on ne l’a réconforté, pas totalement. Jamais il ne l’a demandé non plus. « J’en suis heureux aussi. Je suis heureux d’avoir fait votre connaissance, d’avoir gouté à tout cela, au moins quelques semaines. » Il la regarde, cherchant dans son cœur un moyen d’adoucir son regard, sans que cela ait les même airs que la pitié qu’il peut parfois connaitre sur les champs de batailles. Ce n’est pas la même chose. Il ne doit pas tout mélangé, comme bon lui semble, car alors la mixture serait insipide. Du poison. Il ne veut pas l’empoisonner. Ni elle, ni lui. Alors ses dires partent un peu plus loin, s’étalent sur les murs, dans ses pensées. Au moins, il comble le vide. Une habitude à ne pas prendre, il en est diablement conscient. « Dans ses rares moments d’euphorie, mon frère se plait à dire que je ne suis qu’un loup. » Une pause s’en suit, et Cinead se remémore susdits moments. Où les sourires apparaissent sur les visages émaciés, et les bourrades affectives viennent s’y mêler. « Il a sûrement raison, certes. D’ailleurs, je peux même rajouter que j’en suis. Et quand les loups aiment, c’est pour toujours. » Il arrête de caresser sa joue, et presse un peu plus sa paume de main sur cette dernière, tout doucement, avec affection.

Le chagrin est le seul sentiment qui arrive à s’installer en chaque personne pour l’éternité. Il dépose ses bagages nonchalamment, élu domicile dans le cœur meurtri de chacun, et se plait à venir offrir à ce dernier des baisers de glace. Cinead le sait. Il l’a toujours sut, en réalité. Il a aussi compris que ce même chagrin était persistant, qu’il l’emporterait jusque dans sa tombe, puis après la mort, à supposer qu’il y ait vraiment un autre monde. Il le portera sur ses épaules, qui ploieront un jour sous le poids accumulé. Et il le nourrit chaque instant, cet infâme suppôt de Satan, cette mécréance avide de chaire et de sang, de joie et de rire. Et il ne le remarque pas. Et il l’entretient encore. Encore, et encore. Il se crée sa propre perte, sa damnation. Les autres l’aident, d’ailleurs. Ils ne le remarquent pas non plus, car tous se voilent la face, et la vérité est bien souvent plus dure à apercevoir que l’ineptie. Pourtant, c’est le cas. Aodhan, ses hommes, Rachael, jusqu’à sa gouvernante. Même les morts s’attellent à cette tâche ingrate. Davhid, son feu père, ou encore son premier homme tué. Ils reviennent dans ses rêves, les transformant en cauchemars grotesques et insensés. Ils le hantent, malgré ses efforts pour les repousser. Ils ne sont pas de ceux qui peuvent être évincé d’un coup d’épée de fer, même le meilleur métal qu’on puisse trouver du nord d’écosse, jusqu’à la plaine sans chute des territoires lowlands ne pourrait rivaliser contre cette force surnaturelle, cet amas de ténèbres glacées. A quinze ans, Cinead semble être déjà perdu, quelque part entre le salut et la damnation. Mais comme on peut l’entendre parfois entre les lèvres des vieilles femmes, il n’y a souvent pas beaucoup de différence entre ces deux états. L’agonie est seulement plus rapide dans l’un. Quoi que la chose reste encore à prouver. Et le damoiseau ne veut en aucun cas s’y risquer. Cela arrivera bien assez rapidement, et pas forcément comme il le souhaitera. On ne peut choisir ces choses là. Ça n’a pas de règles, ça n’a pas de maitre. Ça fixe ses propres lois, et effrite les grands fondements de ses concurrents, à renfort de coups de dents aiguisées. Mortelles. Cinead en frissonnerait s’il n’était pas dans cette pièce, en compagnie de cette personne. S’il était seul, il fermerait les yeux, et se laisserait aller dans un total oubli de lui-même. Juste une heure, juste quelques instants. Pour savoir ce que cela fait. Quel gout cela a. Il connait la saveur de la déception, des rires et de la honte, mais la faiblesse est une chose que personne ne lui a apprit à inviter. Les Macintosh ne sont pas faibles, ils n’en ont pas le droit. Et pourtant, cette sensation amère d’anéantissement est encrée en lui, quelque part dans les méandres de son esprit endolori. La faiblesse est bien présente, mais refoulée, et il vient parfois à l’idée de Cinead que dans toute l’histoire de la famille Macintosh, il ait été le premier homme aussi risible. Il n’a jamais vu Aodhan se comporter ainsi. Cela ne semble pas être dans ses cordes, et pour un chef, cela relève plus de la bravoure que d’un quelconque manque d’humanité. Son Laird de frère est déjà un homme fait, alors que lui a l’impression de patauger dans le brouillard, et de se plaire à s’embourber un peu plus chaque fois, sans sortie de secours envisageable. Ce n’est pas acceptable. Et cependant, cela n’empêche pas d’en être ainsi. Un léger sourire effleure ses lèvres un court instant. Quoi que les légendes racontent, les loups peuvent se montrer lâches. Il en est la preuve vivante, après tout. Un loup à sa manière, une bête dans sa presque totalité. Ces dernières sont souvent laissées pour compte, dans la forêt, ou dans une écurie malodorante. Et pourtant, il résulte de ces créatures une grâce et une force surnaturelle, qui peut facilement venir broyer un laird tout entier, sans se préoccuper d’un quelconque rang, d’une couronne en or. C’est pour cela qu’il n’est pas tout à fait un animal. Il erre entre l’homme et la bête, entre son instinct bestial et cette captivité feinte. Ici se trouve être le cœur de la bêtise humaine. Les hommes ne peuvent être libres, et ne se résoudront à dévorer un seigneur, même si nombreuses sont les personnes le désirant en silence, quelques fois. C’est là l’une des faiblesses de l’homme-loup, cette incapacité à tenir tête aux autres, ce contentement de semi-liberté. Mais après tout, qui pourrait le juger ? Il n’accompli que son devoir, et peu importe si la besogne est difficile à effectuer, il faut s’y atteler. Même si elle restreint les possibilités de vie, la palette grisâtre et étroite des scénarios qu’il peut envisager au cours de son existence puérile et mesquine. Cinead ne se fait pas d’illusion. Cette dernière est bien présente, et vient à assombrir de plus belle ses rêves d’un autre temps. Cependant, l’étrangeté pousse cette palette de couleurs à s’étendre un peu, laissant des failles qui se font assaillir par les personnes nouvelles, les lieux qu’il n’aurait jamais songé à rencontrer. Rachael en est le signe. Elle a réussi à s’introduire dans une faille presque imperceptible, et restera à jamais gravé dans sa mémoire vacillante. Une personne de plus qu’il perdra. Une personne de plus qui nourrira son chagrin. Il ne peut plus reculer. Revenir en arrière est impossible, et de toute manière, il ne le désire pas. Comment le pourrait-il d’ailleurs ? Il y laisserait des souvenirs qu’il ne peut se permettre d’effacer, car quand on a gouté à ce genre de moments, on ne peut s’en passer. Le damoiseau ne fait exception à la règle. Jamais.

Sa paume de main n’a pas dérogé à son emplacement, qu’elle devra pourtant quitter bientôt. Le garçon n’a pas bougé non plus. Immobile il est resté, comme changer en glace. De la glace qui fond cependant peu à peu, sous le maigre soleil du sud, et les températures quelque peu plus élevé que n’importe où dans l’écosse. De la glace qui découvre un cœur menaçant d’explosé, drapé dans une dignité qui s’effrite lentement, à mesure que les secondes passent, petit à petit, inébranlables face à la scène qui se déroule sous leurs yeux vitreux. Une scène d’adieux, que les deux jeunes gens ne veulent vivre, et qu’ils jouent tout de même. Sans le savoir véritablement. Tout cela n’est que jeu depuis le début, aurait dit les adultes. Il est indispensable que cela se finisse comme cela a débuté. Et pourtant ça n’a rien de faux. Ils ne comprennent pas. Ils ne comprennent jamais tout ce qui touche Cinead, d’une façon ou d’une autre. Parce qu’ils n’en veulent pas, parce qu’ils n’en ont pas envie, et n’en éprouveront jamais le désir. On regarde juste le garçon d’un air suspicieux, puis on s’en va. Il n’a rien à en tirer de vraiment bon, après tout. Le damoiseau le pense, en tout cas. Il n’est que le lâche fils de son père, le louveteau de sa mère et le conseiller maladroit de son frère. Pas de quoi tous les alarmer. Cela lui convient, quoi qu’on puisse penser de lui, et de ses ambitions. Ou peut-être pas. Il n’arrive pas à déceler le vrai du faux dans toute cette mascarade, et s’y emploie d’habitude corps et âme. Il se force à entretenir cette question auquel il ne trouve aucune réponse concrète. Quels sont ses véritables souhaits, face au monde qui l’entoure, qui lui fait face et le sonde de son regard flamboyant ? « Je ne peux que dire que votre frère à raison. Le loup vous va à ravir, dans sa totalité. » Il ne peut que rester impassible face à ces dires, ne trouvant aucune répartie qui mériterait la véracité de ces propos, et tout autant de gestes qu’il ne pourra de toute manière faire, de peur de briser ce moment qu’il sait éphémère, et presque achevé. Aodhan ne doit pas être loin du départ, et l’un de ses hommes est sûrement en train de le chercher pour préparer ses affaires. Le voyage va être long. Long et périlleux, car même si la colonne d’épées œuvrant aux services du Lord Macintosh ne se tournera vers le cadet, personne ne pourra voir la sécurité comme un fait accompli. Les ennemis sont toujours présents, nombreux ou non, et parfois, certains coups sont fatals. Souvent. La neige, qui redoublera d’intensité quand ils remonteront au Nord de l’écosse, ne les épargnera pas non plus, et même si tous connaissent ses plus sombres tours, il n’est pas rare que quelques uns périssent en chemin, dans l’un de ces coins sordides, ces infâmes lieux où on est content de sortir saint et sauf. Le cadet est sûrement en train de faire attendre son frère. Son Laird. Et pourtant, il ne veut partir. Sa conscience lui répète que cela ne servira à rien de s’éterniser, car le moment se brisera bien un instant ou l’autre, sans qu’il n’y puisse rien. Mais son cœur en dit autrement. Être tirailler par soi-même est la pire manière de souffrir. Cinead l’apprend à ses dépens. Mais Rachael semble apaiser la douleur. Elle lui applique un baume qu’il ne peut emporter avec lui, dans les westerns highlands. Doux, dangereux, inoubliable, maladroit. Tant de mots que la jeune fille à la chevelure tissée dans la lune emploie pour le désigner, pour dresser un portrait de lui, qui se veut sûrement véridique. Il l’est. Du moins, sur certains points. Cinead ne pense pas être dangereux, du moins pas souvent. Les loups sont dangereux quand ils se sentent menacés, mais en somme, ils se trouvent pacifistes. C’est l’incapacité de comprendre cela, qui fait que les hommes ont peur d’eux. De leur différence. C’est peut-être pour cette raison qu’ils n’apprécient que trop peu le cadet. Ce dernier comprend petit à petit. Est-il maladroit ? Un sourire se peint lentement sur ses lèvres, véritable, alors que la jeune femme se rapproche inévitablement de lui, venant poser son doux front contre le sien, et passant ses mains de part et d’autre de sa peau d’une blancheur à en faire frémir le plus froid des macchabés. Une enveloppe venant du Nord. Un corps qui doit y rester, de peur de fondre sous les représailles des gens du Sud, ces mêmes personnes qui voient en ce jeune garçon un possible danger. Il n’est pas rare que les autres épousent ce principe, ses compagnons. Cinead le sait bien. Il n’est pas craint, ni même respecté autrement que par son statut. Il effraie seulement, ou fait de la peine. Et pourtant, alors que ses yeux rencontrent ceux de lady Rachael, il n’en est plus rien. Sa façon de voir est tout autre. Ses pupilles de félin le regard avec une intensité féroce, et quand elle caresse avec douceur son menton où viennent pointer un début de pilosité, il ne peut se dire que si lui était un loup, elle aurait tout d’une lionne. Une lionne impassible et silencieuse, qui attend le moment opportun pour se révéler dans sa totalité. Cette pensée le fait sourire de plus belle, un sourire qui casse les traits quelque peu durs de son visage, ces traits qui le rendent plus homme qu’enfant. Plus faible que fort. Un sourire qui fait fondre cette douce armure, qui se montre des plus lourdes, au fil du temps. Une armure qui se retourne contre lui, qui prend vie et le pourfend de toute part. C’est la sensation qui se dégage des yeux qui le fixent, sans gêne. Un frisson qui parcoure lentement l’intérieur de son corps sourd, ayant trouvé un imperceptible défaut dans la cuirasse. Bien plus tard, le jeune homme se dit qu’il lui a laissé lui-même le loisir d’entré dans les méandres que constituait son cœur. Il avait besoin de cela, de cette affection qui ne devait être au début. D’un peu de joie éphémère, qui guérit bien plus que le bonheur constant. Mais pour le moment, il ne songe à rien. Une des premières fois, certes. La magie des terres écossaises est donc bien présente en chacun d’eux, alors. A moins que Rachael ait dans les veines, du sang des premières femmes sorcières. « La chance doit me sourire. Ne pas avoir l'obligeance de sortir du domaine pour pouvoir en frôler un du bout des doigts, pour pouvoir le regarder droit dans les yeux, sans prendre la peine de parler. » Cinead ne trouve pas qu’apercevoir un loup en cage peut se révéler être digne d’une quelconque chance. C’est comme voir une carcasse de bête, une simple fourrure drapé sur les épaules d’un roi victorieux, d’un chevalier revenant d’une chasse fructueuse. Il n’y a rien de chanceux dans tout cela. Mais en ces temps qui demeureront bientôt durs et carnassiers, le monde ne fait entrevoir que la dépouille de son ancienne peau. Une peau où la fertilité et la longévité étaient de mises. Le souffle de la jeune fille, tiédit par le froid constant, lui parvient au visage, et il ne peut qu’être conscient de sa présence tout près de lui. Sa gorge se noue derechef, en pensant que cela n’en sera plus, bientôt, et que songer à une possible échappatoire est risible, alors qu’il essaye de trouver une quelconque phrase à dire. Il n’y arrive pas. Plus, du moins. Sans prendre la peine de parler. Le loup ne parle pas pour rien dire, il lui vient seulement l’envie d’hurler sa peine quand vient la pleine lune, ou de japper quand il en éprouve le besoin. Mais il ne comble le vide incessant avec des paroles vides de sens. Alors il ne dit rien, et Rachael vient à nouveau l’aider, comme toujours dans ces situations. Elle ne semble pas comprendre l’influence qu’elle peut posséder, qu’elle peut avoir sur lui, sur ses faits et gestes. Et même loin, il se plait à penser qu’il attendra une aide de la demoiselle dans ces moments difficiles qui n’appartiennent qu’aux temps qui courent. Une nouvelle fois leurs nez se touchent, et savamment entrelacer, Cinead comprend que sa solitude le condamne à ne se montrer que trop peu fort. Près de Rachael, une certaine puissance l’anime, en sachant que quelqu’un est en mesure de l’épauler, de lui faire confiance, et de lui donner raison. Il comprend aussi qu’il est ce genre de personne pour Aodhan, qui se retrouverait seul s’il ne se trouvait avec lui dans la besogne que son père lui a cédé à son décès.

« D'ailleurs, si vous êtes un loup, que suis-je alors ? » Macintosh plisse légèrement les yeux, comme si son regard seul, braqué sur elle, pouvait lui donner une certaine réponse, plus ou moins concrète. Mais ce n’est que calomnies. Il ne pourrait savoir ce qui en est de la fille aux cheveux baignés au clair de lune, il faudrait pour cela connaitre chaque parcelle de son existence, de son caractère. Elle seule est en mesure de le savoir, car Cinead ne songe pas un seul instant que son père, qui peut se vanter de s’être trouver avec elle tout au long de sa vie – il ne saura pourtant jamais tout de sa fille, du moins si elle ne lui répète rien de ce que les deux jeunes gens peuvent avoir vécus ensemble – puisse s’en préoccuper un seul instant. Cinead ne peut s’en charger lui-même. Il aurait pu… Peut-être, si les circonstances n’avaient pas été ainsi. En ce moment-ci, il ne peut que voir un bien misérable tour du destin, qui s’est joué d’eux en riant aux larmes. Et pourtant ce n’est pas dans son habitude d’allier feux follets et existence. S’il était né dans le sud, sans porter le nom des Macintosh, et tout ce qui s’en suit, il aurait eu le cran d’aller voir le père de la demoiselle. Parce qu’il n’aurait été emprisonné dans ces principes datant de bien avant sa naissance, et qu’il aurait sûrement été un loup, un vrai loup. Sans le comprendre, il rejette la faute sur les autres. Car eux seuls sont à l’origine de ce mal. A jamais. Mais à trop les côtoyé, n’en finira-il pas comme eux ? Personne ne saurait le dire, même pas lui. Et pour une fois, il ne cherche aucune réponse concrète à cela. La question n’en vaut la peine. En ne répondant rien, peut-être réussira-t-il a ne pas briser ce moment ? Les mots ont toujours une mauvaise influence dans sa bouche, s’ils sont trop précipités. Et dieu sait que Rachael lui fait précipiter ses paroles, qu’il veut pourtant poser. Parce qu’elle est une créature éphémère, et que le temps leur est compté.
Il peut donc se dire qu’il a réussi, quand il se rend compte qu’un autre s’est laissé le plaisir de trancher le moment.
Une simple porte qui s’ouvre lentement, un vieil homme de la garde de son frère qui entre dans la pièce, un regard qui mêle étonnement et sarcasme. Il ne peut que le sentir sur lui, sur eux. Il ne peut que s’en vouloir de plus belle. Cela ne devait pas se passer ainsi. Mais après tout, il a été idiot de songer que cela se déroulera comme il le pensait. Parce que rien ne va comme il se plait à dicter, et que cela ne changera pas. Il doute que cela puisse changer un jour, d’ailleurs. « Sir Macintosh ? Sa seigneurie Aodhan vous mande au plus vite, le départ est imminent. » Sa façon de plisser les yeux, entre le défi et la douceur fait froncer les sourcils du cadet, qui le dévisage, autant que son interlocuteur peut le faire pour lui. Il n’est pas certain que l’homme leur affligera de nombreux problèmes, mais une arrogance incertaine le fait relever la tête. « Nous partons, donc ? Mon frère a jugé bon de se mettre en route maintenant, alors que la nuit ne tardera à arriver. » Le regard de Rachael ne semble en être que plus lourd sur lui, à moins qu’il ne se trompe, et que son chagrin seul lui fasse cet effet-là. « En effet, Sir. On s’est déjà occupé de vos affaires, votre cheval vous attend. » Ainsi, ils ne leurs restent donc, à défaut d’une journée ou deux, quelques secondes, tout au plus. Cinead ne peut réprimer un léger soupire, qui n’appartient qu’au adolescent exaspéré. Cela peut paraitre risible, et d’une certaine manière, ça l’est parfaitement. Alors pour parfaire le tableau, il n’arrive qu’à se retourner légèrement pour faire face à la jeune fille, dont les prunelles brillent toujours. Pleure-t-elle ? Il s’en voudrait. Et elle le sait pertinemment. Se penchant pour se retrouver plus près d’elle, il ne fait que déposer un dernier baiser sur ses lèvres tièdes, douces, qu’il ne pourra oublier. Seule une sorte d’insolence discrète, qui se mêle à la détresse, le pousse à se comporter ainsi. En pur idiot. Mais après tout, qu’à-t-il à perdre ? Le vieil homme les a vu, et lui seul peut juger de la décence de cet acte. Après s’être légèrement redresser, tout en conservant ses yeux braqués sur les siens, il lui murmure quelques mots, qu’il sait certainement mensonge. Mais c’est un mensonge destiné à lui-même. Un mensonge qui se transformera en temps voulu, en un espoir incertain, qui rallumera une flamme que seule Rachael a réussi à conserver. « Nous nous reverrons. Ce n’est qu’un éloignement, après tout. Nous… Nous nous retrouverons, Rachael. Et quand nos chemins se croiseront à nouveau, je vous dirais quelle créature vous êtes véritablement. J’en fais le serment, je n’aurais qu’à réfléchir pendant le voyage. Je n’oublierais pas. Je ne vous oublierez pas, et j’espère de tout mon cœur qu’il en sera de même pour vous, milady. Ou… Non. Je vous demande juste d’être heureuse. Simplement. Vous me reconnaitrez quand le moment sera venu. N’encombrez pas votre esprit ainsi. » Pas de promesse, car le mensonge ne doit dépasser un certain stade. Le jeune homme est certain qu’un jour, ils se retrouveront. Mais il n’en sera plus jamais ainsi entre eux. Ce flot de paroles incessant n’a aucun but précis, et il en a diablement conscience, et ce n’est en aucun cas les convenances qu’on lui a enseigné. Cinead n’en a cure. Sur le seuil, le vieux chevalier observe toujours. Un fidèle chevalier de son frère, il se rappelle de lui à présent qu’il peut lui causer un certain déshonneur. Le damoiseau ne trouve pas qu’il y ait un quelconque déshonneur à tomber amoureux d’une jeune fille d’un clan du sud, mais il n’en est ainsi pour son frère. Cela l’importe peu. Il jugera au moment opportun. « Soyez heureuse. » Un léger sourire, un baisemain, et un départ. Pas un adieu, non. Un éloignement temporaire. Seul son esprit de jeune homme arrive à songer ainsi, mais cela est peut-être mieux pour tout le monde, après tout. Il laissera bientôt la place à ses songes d’homme, bien qu’il doute que l’homme en lui oublie un jour Rachael Seton, la jeune fille aux cheveux tressés dans la lune.
Il ne détourne pas le regard quand le chevalier et lui descendent les escaliers de marbre, qui mènent à l’extérieur. Un regard au maintien princier, presque. Il ne sait pas où il a puisé cela, n’ayant pour certitude que l’idée que cela ne durera pas. Ses yeux regardent devant lui, et il sait très bien qu’un détour en arrière causerait sa perte. Il doit se montrer fort, pendant le voyage, et la nuit de route, et le jour suivant. Et chaque autre journée à venir encore. « Ne sois pas si arrogant mon garçon, tu n’as que le désespoir à lui offrir. » Les paroles de l’homme le font cependant cligner des yeux, et cette arrogance, comme désigné, retombe en morceaux sur le sol dur du château, qu’il quitte pas après pas. Il se mord la lèvre inférieure, tel un enfant honteux, tandis que le chevalier continue sa route, à ses côtés. Un léger regard vers ses épaules carrées, et ses yeux emplis d’une douceur particulière vient lui confirmer qu’il ne le trahira pas. Cinead ne relève pourtant pas, se bornant à avancer. Quand ils s’enfoncent dans la cour du château, près des leurs, qui s’apprêtent à monter sur leurs chevaux, l’homme se reprend à le désigner par son titre, le damoiseau sait alors qu’il en est fini de cette courte entrevue. De Rachael, du Sud, et de ce regard impressionnant. Et pourtant, durant le voyage, son esprit ressasse les dires du chevalier, et son cœur songe à la demoiselle, ne dénigrant sa promesse. que suis-je alors ?